Cuando la lectura no sirve de nana

El amor turbulento de Oliveira y la Maga no me dejaba dormir. En la vigilia yo me preguntaba ¿Por qué ella tiene que ser tan humildemente ignorante, tan dada a lo sobrehumano y tan incapaz de vivir en la realidad? ¿Por qué él tiene que ser tan arrogante en su desesperanza y su pesimismo? ¿Por qué él tiene que reventarle su circunstancia tanto que es incapaz de hacer nada más que cavilar en su inacción?

Si la Maga y Oliveira fueran seres reales de mi entorno los abría mandado a la mierda hace mucho tiempo, pues mi impaciencia así me lo habría dictado. ¿Pero qué digo? La realidad era que sí había tal pareja en mi vida y, nada más lejos de mis pretensiones, yo seguía alimentando su compañía. ¿Era esa la verdadera razón de mi insomnio? ¿Me torturaba la proximidad con tales seres?

No estaba todo perdido, me decía a mí mismo. Pero a la vez no podía evitar pensar que todos somos en el fondo Oliveira y la Maga, víctimas de nuestras circunstancias, más o menos conscientes de ello y de nuestra impotencia. A todos nos gusta regodearnos en nuestras miserias, tal vez, porque es lo que nos ayuda a no sentirnos mal por no ayudar a los que lo tienen peor.

¿Qué era verdaderamente realidad y ficción? Yo ya no discernía, y todo por culpa de esta pareja urugaya-argentina. Lucía, la Maga y Horacio Oliveira. Montevideo y Buenos Aires. Lo mismo daba que daba lo mismo. Ambos caracteres estaban rotos. Y tal vez porque yo me sentía identificado con esa rotura, no paraba de pensar y de pensar tanto, y mi mente era incapaz de desconectar.

Lo peor no era el amor de La Maga y Oliveira. Lo peor era la consciencia, o más bien la cognosciencia de que todo era inútil, empezando por mí. Eso era lo que me impedía dormir en la noche.

 

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